Tres poemas del poemario Tengo la boca llena de tierra (Buenos Aires Poetry, 2023), de Sergio H. García
Tlalocman
- La ciudad es un océano
de peces que sueñan
un cazo sin vías de escape
y los sueños la principal
causa de entumecimiento
de las coladeras
- Cuando inicia el naufragio
las primeras en saltar al mar
son las ratas
No existe valentía
en dejarse hundir
- Termina la primavera
llueve
y las alcantarillas
abren el capullo de la suciedad
Nos encontramos fuera del Metro
- El agua nos cubre las rodillas
temo más por mi celular
que por los cables de luz rotos
Esperamos el camión
tal vez una pecera flotando en el mar
sea más segura que las corrientes marinas
- Los diluvios como los suicidios
son el inicio de toda trágica historia
y no su final
- Me hundo
pienso en nadar
pienso que debería nadar
pienso que debería intentar nadar
algo pesa
suelto mis sueños
floto
Cristales
Detrás del vidrio de la ventana,
monstruos insomnes
rompen el iluso cartílago
que sostiene el espejo del sueño
Hay cadáveres que salen del panteón
para invadir casas
de fantasmas
abnegados
que juegan a vivir
Leprosos orcos vestidos a camisa y sastre
seducen brujas ebrias
de sombreros caídos
y las besan, y las tocan, y las violan
y les cortan todo rastro o intención de habla
Hay reyes sordos
que nunca aprendieron
a leer el gesto pútrido de la desesperación
y gargantas subyugadas
que lo único que gritan
es la orfandad
Aquí
tras del vidrio
las ilusiones mueren y
astronautas de cuerpos iluminados
aterrizan sobre la alfombra
como morusas de luz
El rescate falla
Los esfuerzos son innecesarios
No existe esperanza capaz
de desfibrilar un mundo
donde se siembran corazones
y rostros desollados
para cosechar muertos
06:44
En las esquinas muchachas de besos lánguidos
sumergen dientes de sueños
en la ambiciosa tinción del oro opaco
Autobuses de óxidos teratogénicos
les hacen crecer manos ajenas en el cuerpo
como tumores lascivos a punto de metástasis
Antes de llegar a casa
niños de ropas invisibles sonríen
pues es agosto y la lluvia
como el pan y la Coca-Cola
no les fue negada
Se respira un aire que progresa
una falsificada devaluación falsa
y la honesta y necesaria y buena cacería
de los que hablan para la verdad
No alcanza para amaneceres fríos
los precios espuman
como el pan o la tortilla
como los padres de sueños arrastrados al campo
donde lo único que se cosechan son barras y estrellas
La ciudad duerme de cabarets
y hombres sentados a oscuras
escriben sobre la habitación los techos rotos
Sobre las figuras del cigarro
y los muertos de pasos frágiles y labios desteñidos
Eso es todo:
muchachas usadas y abusadas
niños hambrientos
y hombres engañados
Esto es mi país
mi mundo
Sergio H. García (Nayarit, México. 1995). Dirige la revista de difusión cultural
Poetómanos desde 2016 y editor en Ediciones del Olvido desde 2021. Escritor de la
columna musical «Ecos de habitación» publicada quincenalmente en el Periódico Poético y
de la columna mensual de cine «Lenguaje para soñar en la oscuridad», publicada en Revista
Alcantarilla de Mazatlán, Sinaloa. Lo han publicado en antologías como En la palma de tu
mano (Zompantle. 2020), Detrás del sobre los sueños y la antología de escritores
mexicanos (Catarsis ediciones. 2020), Celestes. Antología de poesía mexicana (Winged.
2022), Diásporas del Antología de poetas mexicanos y ecuatorianos (Lunada Ediciones.
2020); así como en distintas revistas de distribución nacional como Tierra Adentro, Los
demonios y los días, Revista Fósforo, Periódico Poético, Revista Zur o Revista Alcantarilla.
Autor de Que Ninguna tormenta se acerque (Crisálida Ediciones, 2021) y Tengo la boca
llena d tierra (Buenos Aires Poetry. 2023). Becario del programa Los Signos en rotación,
Festival Interfaz ISSSTE-Cultura Guanajuato 2018, y Segundo lugar en el concurso Páramo
de Sueños en 2019.
